Письма Герхарда | Шёл. Шагал.

Отчего-то прошедший январь вспомнил. Как шёл от Октябрьской; куда там шёл — вприпрыжку бежал, приговаривая: холод-холод-холод. В переход спустился. А там мужик с баяном стоит, топает валенками, давит на кнопки — аж хруст стоит:
— Лет ит би, лет ит би,
Лет ит би-и, лет ит би-иии…
И пар у него изо рта, а за поясом — варежки.

Вот ведь, думаю, страна. Вот ведь северные народы.
Как Максим К. скажет, хрен зацопишь.

И метров уже 10 отошёл от перехода. Что-то как в природе не то. Но на глаз незаметно.
Я тогда вслушался. Из перехода ка-а-ак нотами сыпанёт:
— Имажине, зе пипл!..

А ветер в лицо колючим снегом — на!
Тут я думать уже ничего не стал. Шёл себе, и всё.
Не бежал. Шагал.