Письма Герхарда | О. (XII)

Родители очень хитрые.
Они больше не бегают за мной.
Они поймали моего отца, надели на его голову полиэтиленовый пакет и ждут, пока он задохнётся.
Я смотрю на них издалека, из неглубокой ямы. Это яма для гаража, у неё покуда земляные края. Я боюсь подойти к агрессивно настроенным родителям – они снова примутся убивать меня. Я кричу им издалека:
— Оставьте его! Я здесь!
Они только смеются.

Потом они подтаскивают отца к краю ямы, сбрасывают его вниз, и по одному спрыгивают.
Яма очень большая, я едва вижу, что они делают в своём углу, но чувствую – нехорошее.

Обдирая в кровь руки, я выбираюсь из ямы и бегу.
За углом отделение милиции.
Сейчас всё будет хорошо.

Я кричу с порога:
— У вас там людей убивают, а вы тут сидите! Давайте за мной скорее!
Милиционер смотрит на меня сквозь стекло.
— Идите проспитесь, молодой человек!
Я возмущаюсь:
— Я не пьяный. У вас взаправду убивают людей – за углом, где недостроенный гараж. Идёмте быстрее, пока не поздно. За свои грехи я сам, а отец при чём? Помогите же! Я правду говорю. Я четыре дня не пью, хотите, дыхну?
И я дышу.

Милиционер втягивает воздух, пожимает плечами.
— И всё-таки идите проспитесь. Не то вытрезвительную машину вызову.
Я ещё пытаюсь как-то повлиять на ситуацию, но голос говорит:
— Пока ты здесь теряешь время, отца, может, уже расчленяют. Поторопись!

Я машу рукой и стремглав мчусь к яме.
В яме никого нет.
Только рваный красный пакет, да крупные куски глины, да пустая 1,5-литровая бутылка из-под минералки.

Я беру бутылку и иду к реке.
Очень хочется пить.