По совету друзей купил Bee-Line.
По совету друзей стал участником чата.
Потратил полтора доллара.
Ни хрена не понял.
Большой палец не сгибается.
Какие-то команды, чьи-то пожелания здравия.
Простите меня, ребята — Angel, Lisitsa, Ded, Voron.
Я уж по-старинке.
Клавиатура. Гусиное или световое перо. Огарок свечи.
Крикну, в конце концов.

"Я к Вам пишу — воск, перья старые, как мир,
Скрипят, но реже — одолев зевоту.
Возможно, Вы не цель — ориентир?
Тут сходство стихоплётства и полёта.

Не вышло из меня настоящего участника чата.
Дико извиняюсь.

——————————————————-
К тому же, ничего дурнее я в жизни не видел.
Честно.

Сидит такая 14-летняя девочка у компьютера.
Мама с отчимом купают новорожденного.
Бабушка гладит.
Тоска.
Открывает девочка Paintbrush и думает: чего б изобразить?
Рисует продажную женщину.
Называет рисунок "Девушка по вызову.bmp".
Сохраняет в укромную папочку "Мои рисунки" с атрибутом "скрытый".
Вздыхает.

Мама с отчимом растирают новорожденного "Джонсон-беби".
Бабушка стирает.
Тоска.
Открывает девочка папочку "Крутые тёлки заставки", ищет Кристину Агилеру с голым пузом.
Подрисовывает Агилере инструментом "Распылитель" волос на теле.
Сохраняет в "Мои рисунки", папка "Издевательства".
Устанавливает галочку "Не показывать скрытых и системных файлов".
Зевает.

"Эх, — думает, — Кристина ты Агилера… твою мать!.. Дура-дурой, ни жопы, ни рожи… звезда волосатая… А туда же! Ладно, пойду спать. Завтра алгебра."

Здравствуй, кузнец, слушай, кузнец,
Есть дело, кузнец, знаю — ты молодец!
Скуй мне, кузнец, новый конец,
Мой старый конец взял в дорогу отец.

Куй, кузнец, куй! Дуй, кузнец, дуй!
Шире меха, чтоб на века!
Завтра вставать, снова ковать,
Куй же, кузнец, куй, твою мать!

Р. Панков © 2004

Снится мне сон, будто бы иду я куда-то.
В поход, не в поход, но за спиною рюкзак.
Не особенно тяжёлый, но, видимо, крайне неаккуратно уложенный. Потому что какая-то царапающая штучка время от времени в спину впивается.
Я тогда рюкзачок эдак: "у-у-ух!" подкину, и дальше шагаю.
Сначала ничего-ничего, а потом заново, гадина, царапается.
Я тогда снова рюкзачок подкину, и шагаю… шагаю…

Потом мне это дело надоело. Дурацкий, думаю, рюкзак. Надо бы заглянуть вовнутрь.
Тяну лямки, слышу недовольное "Мяяяяв".
Проснулся.

Рюкзака никакого нет.
Поход тоже под вопросом.
На спине — кот сидит и греется.
А когда чувствует, что я его скидываю, когти запускает и угрожающе мурлычет.

"Ох, — думаю, — рюкзачный кот, ты у меня сейчас полетишь. Ох, полетишь…"